Mirar atrás es lo que alimenta el tiempo una y otra vez. Menos aferrarnos a sueños que ya fueron. Quién sabe si más difícil es atravesar el cielo que el infierno. Tumbarte en la cama sin saber que es tu vida la que lames de a pocos como un perro hambriento. Pero el tiempo es de largas manos y debes moverte de prisa. Quiero ser famoso y aparecer en las portadas de revistas como cualquier cantante de rock. Estar lleno de vida y aprender a reírme de la muerte como Clint Eastwood en un spaghetti western. Bailar un pogo con mi sombra en un día soleado y sobre las tumbas de quienes nadie viene a ver. Olvidar que alguna vez teníamos que mirar atrás y que las huellas las borró el viento que viene de alguna parte. Si alguna vez vienes y me llevas de la mano, hazme recordar que las ilusiones son lo que son. Quiero ir donde alguna vez fui feliz, pero me tienes que ayudar a descubrir donde fue eso para no llegar tarde y me cierren las puertas en la cara. Siempre hay alguien que te espera en algún lado. Eso es lo que parece. Entonces no me importaría si es el cielo o el infierno. Solo una forma de vivir o morir. Lejos y a destiempo de los días por venir. De vez en cuando merecemos un rato de libertad. La canción que escucho dice cosas sobre mi vida y no estoy muy a gusto. Tómate de mi mano y te ayudaré a pasearte entre los vidrios que dejó el último atentado de los ochenta. Hubo muchos muertos esa vez pero tu corazón no ha quedado tan astillado como el mío, preciosa. Si olemos a pólvora no es culpa nuestra, mi amor. Si no nos sentimos parte de esta guerra, son otras nuestras deudas, pérdidas y riquezas. Nadie sabe si alguna vez nos arrepentiremos. Pero cuando llegue ese día estaré tan ocupado de los males de la vejez, que ni me acordaré. Hubo muchos muertos por dios. Pero las lágrimas no surcaron mi rostro salpicado de sangre. No tengo qué ofrecerte, pero puedes tomarlo. Cuando vuelvo a aferrarme al micrófono las paredes caen a mis costados y me siento muy famoso. El instante de gloria que todo hombre necesita. Luego vuelve la soledad como un tic tac. Mientras, susurras las viejas canciones que te piden a gritos. Agachas la cabeza como queriéndote cubrir con las cuerdas de la guitarra Fender. Mis canciones se quedarán aquí conmigo o en el aire. No me preocupo si las editan o no. Prefiero lanzarlas al aire para que la coja el que quiera y empezar de cero como si no hubiera nada atrás.